– Первые свои литературные опыты я отношу к десяти-одиннадцати годам, хотя… Старая магнитофонная запись запечатлела более ранее творение. Было мне лет пять, и наперегонки с братом мы начитывали на плёнку стихи, – кто больше знает. Когда весь запас стишков, выученных в детском саду, был исчерпан, в ход пошла фантазия.
Девочки, девочки… нарядились в платьица.
Мальчики, мальчики (недолгая пауза) нарядились в платьица.
И пошли мы все плясать,
Нынче праздник Первомай.
Лет в двенадцать поэзия у меня отошла на второй план, уступив место прозе. Писала я много: рассказы, сказки, – в основном, подражание любимому писателю детства Владиславу Крапивину. С той поры, к сожалению, ничего не сохранилось.
Лет в пятнадцать-шестнадцать меня снова потянуло на стихи. И не просто потянуло, – прорвало. Тетрадь с лучшими, на мой тогдашний взгляд, стихами и сейчас лежит у меня в столе. В них много девичьего романтизма, патриотизма и прочей патетики.
Надо сказать, что родители, особенно отец, мои странные наклонности поощряли и даже культивировали. Одно время мы издавали дома собственный журнал. Главным редактором выступал, разумеется, отец, а мы с братом «работали» корреспондентами.
И всё же, и всё же … о журналистике я и не помышляла. Не думала, не хотела никогда!
Много лет прошло с тех пор. Чем больше я задумываюсь над переменами в своей жизни, тем больше убеждаюсь в том, что Судьба – это не пустой звук. От неё не убежишь, как ни старайся. Если суждено – сбудется обязательно. Надо только верить и ждать.
Ольга Ожгибесова
***
Хочу уехать в тихий городок,
Забыв на время все свои заботы.
Там тополя танцуют вдоль дорог
В обнимку с ветром вальсы и фокстроты.
Там дряхлый мост вздыхает над рекой,
Гвоздем последним чуя непогоду.
Там, уходя под вечер на покой,
Ныряет солнце в розовую воду.
Хочу туда уехать не на день –
Лечить души кровоточащей раны.
Там на рассвете пьяная сирень
Меня разбудит запахом дурмана.
И я тогда увижу из окна:
Заря взметнется алым полотенцем!
А меж домами бродит тишина,
Благословляя спящих, как младенцев.
Хочу уехать в тихий городок…
***
Спят солдаты вповалку – устали.
Знать, нелёгкое дело – парад…
Как в пути, на коротком привале,
Припечатав щекой автомат.
Спят мальчишки – как дети, безгрешны,
Спят – и хоть ты из пушки стреляй…
А вокруг безрассудно, мятежно
Полыхает неистовый май.
А вокруг – столько солнца и света,
Сладкий запах цветочных полей!
А вокруг – колыхание ветра
и гуденье сердитый шмелей.
Что им снится? Бомбёжки? Руины?
Смерть? Пожарища траурный чад?…
Спят мальчишки – светло и невинно…
Помолитесь за этих ребят.
***
Ушёл мой друг. Ещё один…
В сиреневом разливе мая…
Ах, сколько горестных годин
Я по друзьям своим справляю.
Они сгорают на лету,
Как безымянные кометы.
Они уходят в черноту,
Где нет ни воздуха, ни света.
Что мне теперь, без них весна?!
Черёмух снежное дыханье?
Друзей ушедших имена
Твержу я, словно заклинанье.
Я брежу ими в темноте
Моих пустых и скушных комнат,
Где стены, кажется, и те
Их голоса и лица помнят.
Я знаю – притупится боль.
Мы к одному придем порогу.
Мой друг! Впервые я с тобой
Не разделю твою дорогу –
Тот вечный путь, где ты летишь,
Где звёзды – словно в поле вешки…
Я знаю, ты меня простишь:
Смерть, как и жизнь, не терпит спешки.
А.В.Т.
Тюремных окон чёрные кресты.
Фальцетом хриплым лязгают запоры.
И снова слышу, как уходишь ты
В последний путь по гулким коридорам.
И, пережив тебя на целый век
В стране, где балом правили вандалы,
Я вспоминаю, как упало в снег
Звездой сгоревшей сердце адмирала.
Мой милый друг, судьбу ты выбрал сам,
А приговор – обычная бумага…
Пускай тебя укроют небеса
Полотнищем Андреевского флага.
А я живу – в безумии ночей…
Но, проклиная в муках миг рожденья,
Я, как и ты, не жду от палачей
Пощады или даже снисхожденья.
Прощай, мой друг!
Могу я лишь мечтать:
Годам разлуки суждено промчаться,
И мы с тобою встретимся опять,
Чтоб никогда уже не разлучаться.
***
Нет, я не знаю, как порвать с тобой!
Устали оба мы от этой муки …
…Ты слышал – у солдат прошедших войн
Болят в боях потерянные руки?
Казалось бы – уж столько лет прошло!
Пора бы ранам залечиться вроде…
Рук нет! Но смыслу здравому назло
Они ночами ноют к непогоде.
Должно быть, тем обиднее вдвойне –
Болит НИЧТО, как сыпанули перца…
Вот так и ты – болишь, болишь во мне,
Как будто ампутировали сердце.
Гость из прошлого
Вчера ко мне пришёл нежданный гость,
Чьё имя я уже давно забыла…
Повесил куртку мятую на гвоздь,
Спросил:
– А помнишь, ты меня любила?..
Сказать, что я была удивлена?..
К чему воспоминания пустые?
Наверное… В другие времена…
Когда мы были чуточку иные.
Да что там было? – миленький пустяк…
Прошло – и даже никогда не снилось.
Мой поздний гость неспешно пил коньяк
И сожалел о том, что не случилось…
Он столько лет в мой дом не приезжал!
Он не сыграл финал у нашей пьесы…
А голос прерывался и дрожал,
Как будто в ребра снова бились бесы.
Он мне твердил о горечи потерь,
О том, что жизнь ему не улыбнулась…
Мой гость ушёл. За ним закрылась дверь.
И ничего в груди не шелохнулось.
Ностальгия
Который год живу на чемоданах…
Я так хочу уехать в те края,
Где босиком на солнечных полянах
Гуляет юность нежная моя.
Там всё другое – запахи и звуки.
Там чистота и в мыслях, и в речах.
Там мальчика неопытные руки
Лежат невинно на моих плечах.
Там на закате рыжем – воздух звонкий…
А летний дождь – как божья благодать,
Там можно воду пить из-под колонки
И хлеб ломтями пышными ломать.
Где вы, мечты молочные туманы?
Где вы, поля в ромашковом снегу?..
Я столько лет живу на чемоданах
И никуда уехать не могу…
***
Ночи стали холоднее –
Осень вышла на парад.
На березовой аллее
Сальто крутит листопад.
Распустив по-бабьи косы,
Ивы клонятся к воде.
И, как нищий, безголосо
Ветер хнычет в темноте.
И дождливыми ночами
Пахнет бедами полынь…
Осень, мне б твои печали –
Нагонять тоску и стынь.
Осень, дай окно открою!
Загляни ко мне скорей…
Поздороваюсь с тобою –
Верной музою моей.
В бесконечных разговорах
Станем вечер коротать,
И стихи, как листьев ворох,
Упадут в мою тетрадь.
«Прощёное воскресенье»
«Прости за всё, в чём был и не был
Перед тобою виноват!
Прости за пасмурное небо,
За этот чёртов снегопад.
Прости за мартовскую слякоть, –
Ну, разве ей поссорить нас?
Ещё за то прости, что плакать
Я заставлял тебя не раз.
Прости!.. Не за горами лето.
В его садах – тебе цвести…».
Вот если б ты сказал мне это…
А так – пусть Бог тебя простит.
***
Позвал, поманил и бросил…
И ночью пустой и гулкой
Печальная бродит осень
По узеньким переулкам.
Дороги не разбирая,
Меж прошлым и настоящим
От грусти слегка хмельная
По лужам идет дрожащим.
Стучится в глухие двери,
А в окнах не видно света…
И все же наивно верит
В последнее – бабье – лето.
Уже ничего не просит,
Уходит дождю вдогонку…
Она только с виду – осень,
Она же в душе – девчонка.
***
Разминулись два поезда наши,
разошлись, разбежались в ночи.
Дождь на шпалах, злорадствуя, пляшет.
И такая тоска, хоть кричи.
Ни рукой не махнул, проезжая.
Не шепнули мне губы: «Пиши!»
«Ты чу-жая, чу-жая, Чу-жая!» –
Отстучали колёса в тиши.
Где искать утешения? В кружке?
Там, где истины бьётся глоток?
А слеза – на казённой подушке.
А душа – как побитый щенок.
***
Всё, умерла моя душа…
Она не возродится снова.
На кончике карандаша
Последнее повисло слово.
Но в нём ни капли боли нет,
Ни тени горького упрёка.
Пусть сохранит тебя от бед
Оно до горестного срока.
Но только слово, а не я …
А я любить тебя устала.
Всё. Умерла душа моя,
И вместе с ней меня не стало.
***
Вот и всё. Вот и осень на грани исхода
Поседела, у ветра в объятьях дрожа.
И ноябрь опять, и опять непогода…
И желание бунта! И страсть к мятежам!
Беспокойное сердце покоя не ищет,
И не надо уюта бессмысленных дней.
Всё оставлю и брошу… Голодной и нищей
Буду самой богатой в свободе своей!
И ноябрь над моею душою не властен,
Он не в силах, как прежде, заставить страдать.
…Только знаешь, свобода – такое несчастье,
Если некому эту свободу отдать.
***
Ах, рвись, душа моя, на части,
Не отдавайся никому!
Поэт, он должен быть несчастен –
Покой губителен ему.
Когда трепещет сердце в теле,
Перетирая боль в муку,
И рвёшься ночью из постели
Писать за строчкою строку.
Когда глядишь, полна томленья,
В ночное мёртвое окно,
Иль провожаешь с сожаленьем
Любовь былую – всё одно:
Тогда лишь ты живёшь и пишешь,
Тогда дыханьем ветра дышишь,
Тогда огонь в тебе горит;
Тогда сквозь времени теченье
И ангелов ты слышишь пенье,
И Бог с тобою говорит.
Последнее признание
А сердце билось невпопад –
Тревожно, трепетно и жарко…
Вдали закат горел неярко,
Вздыхал печально листопад.
И луч последний на стене
Чертил загадочные знаки.
И, словно стражи при луне,
На стройке лаяли собаки,
Планеты вышли на парад –
И стало холодно и звёздно…
А вы сказали, что пора
Уже поговорить серьёзно…
Но эта осень, мнилось мне,
Не для любви, а для разлуки…
Зачем, как крылья, ваши руки
Сомкнулись на моей спине?
Губам вдруг стало горячо,
И мысли в никуда уплыли…
Так мы молчали ни о чём
И ни о чём мы говорили…
Минуты выстроились в ряд,
Жизнь таяла свечным огарком…
…А сердце билось невпопад –
Тревожно, трепетно и жарко.
Справка
Ольга Ожгибесова живёт в городе Тюмени. По образованию – философ, по профессии – журналист и редактор. Писать стихи и рассказы начала рано, лет в 11–12. Закончила Уральский госуниверситет им. Горького. Восемнадцать лет преподавала в Тюменской медицинской академии, в журналистике – с 2000 года. Ольга Адольфовна – Публицист года – 2003, лауреат Всероссийского конкурса журналистского мастерства «Золотое перо», лауреат Всероссийской премии «Произвол в законе», призёр областного фестиваля прессы – 2006 в номинации «Лучший журнальный проект года», «Главный приз» Всероссийского телевизионного фестиваля «Телепрофи–2007» в номинации «Сценарист документального фильма», финалист Международного телефестиваля «Возрождение», дипломант Межрегионального телефестиваля «Люблю тебя»; дипломант ряда городских, областных и российских фестивалей и конкурсов, «Легенда тюменского телевидения». Член Тюменской ассоциации литераторов.