Я сегодня вошел в то пространство стиха,
Где наивная речь и проста, и тиха:
Где кричит свое «клии» на кедре желна…
Где сырыми губами лопочет волна…
Где на крышу «грибка» приземляется снег…
Где ложится под землю и спит человек…
Где течет по листу, высыхая, роса…
Где жужжит и жужжит в сером шаре оса…
Где доверчивость «До» и плескание «Ля»…
Где скрипит, но вращается наша Земля…
Где лепечет ребенок и клохчет старик…
Я сегодня, как царь, в эти сферы проник.
* * *
Я видел в глазах ингаирской татарки
Поэта, диван и бутылку «Кадарки».
О, злая татарка! Косички, как змейки,
Ползли на лицо мне в той малосемейке…
Соседка Светлана входила нежданно,
Как в лирику Анны Ахматовой – Жданов.
«Купи сапоги! – говорила Диане, –
О, кто это спит у тебя на диване?»
Мне снились лимоны, желтевшие ярко…
До этого – сладко вливалась «Кадарка»,
И злая татарка с пружинистым телом
Скакала на мне, как умела – умело…
И доски скрипели в той малосемейке,
А снег заметал голубые скамейки,
И два фонаря нам светили устало,
А утром их света не стало, не стало…
* * *
Вчерашней рифмы горечь на губах,
осенним снегом выжженное поле…
И «Здравый смысл»
(привет тебе, Гольбах!)
упрятан в шкаф.
Лишь книжное: «Доколе?»
во мне звучит и дышит на стекло
и просится – под белый лист и землю…
Но старое и глупое стило
ведет меня…
О господи, я внемлю.
* * *
Снег пахнет серой, вороны кричат,
и ель к гортани тянется трехпало,
и детский сад без ласковых волчат
в воскресный день – Омега и начало…
Распято солнце маковкой сосны,
и леший встал в крещенские морозы
волчицам греть дыханием сосцы…
Весной произойдут метаморфозы.
* * *
Волынкой зверя крутится вокзал,
Губа перрона в кровь разбита.
Я мякиш сердца звуком выгрызал
И шел с анафорой, как с битой:
Я заходил в картофельные сны,
Я спал на раскладушке века,
И красной нитью две мои весны
Сшивали образ человека.
* * *
Вот пар – над люком с буквой «К»…
Там, за рекою – лесопилка…
(прошу, не ускользай, строка,
как два сиреневых обмылка).
В рулоны свернута трава:
мокра, черна, как рубероид.
А дома ждет меня крова…
Я тут брожу, как гуманоид.
Мне мелкий дождик мочит плащ.
И хоть рукам тепло в карманах,
я представляю, как палач
с Тамарой пьет в сырых Тарманах.
А то вдруг пятна на воде
ловлю, как золото, на черном.
Ведьмак на нанопомеле
летит к «осколочным» ученым.
А за «Мостом влюбленных» – тьма
горит, как газ, тюльпаном синим.
И трюм Тюмени, как тюрьма;
но в сердце светит мне Есенин.
Открыт колодец; обойдя
его в плаще псевдоиспанском,
кричу проклятья: «бодрийяр!»,
«наркологический диспансер!»
Залит водою переход,
двухвостки хвои – на дороге.
И окровавленный восход
уже плывет в глубоком грогги.
Шахматное видение
на берегу Черного моря
А.З.
Вот вписана огромная доска
в песчаный берег с галькой и костями.
Король – ферзю: «Веди на бой войска,
пусть алыча (е2) дрожит ветвями!»
Любимая, вот белая ладья,
а я – внутри, как скрытая фигура,
и жизнь моя – дебют и квадратура…
Вот черная ладья, как попадья.
И я хожу то вдоль, то поперек
по минным клеткам, я – прямолинейный;
а солнце, словно красный уголек,
летит в пучину авиалинейно
и греет море где-то там, на дне…
Я – в белой башне, ты – ныряешь в воду.
Любимая, с тобой наедине
я обрету соленую свободу,
когда я эндшпиль… тьфу, в тылу врага
я захвачу коня, продукты, базу
(в сутане черной старая карга
не попадет косой по мне ни разу).
Захлопну доску. Знай, что будет так:
покину башню, выйду из квадрата…
С борта ладьи я выкину пятак,
два пятака, не скрывших глаз солдата.
Одесса, арт-кафе “Шкаф”, 2012 г
Андрей Шевцов (р. 1982) – поэт
В 2005 году участвовал во Всероссийском совещании молодых писателей в Нижнем Тагиле.
Публиковался в альманахах «Врата Сибири», «Лик» (Тюмень), «Поэтический марафон 2007» (г. Екатеринбург); в газетах «Тюмень литературная», «Тюменская правда», «Тюменская область сегодня».
В 2013 году победил в областном конкурсе молодых авторов, посвящённом 50-летию Тюменского регионального отделения Союза писателей России (диплом за лучшее литературное произведение в номинации «Поэзия»).
Член жюри детского поэтического конкурса «Гришинские проталины» (г. Тюмень, 2013 и 2014 гг.).
Живет в г. Тюмени
“злая татарка” этапять…))
Андрей вообще прикольный…настоящий поэт…
и ещё он очень добрый:-) :-)
и симпатичный…гы
Первый раз слышу о себе, что я добрый)) Добрый поэт – это, по-моему, нонсенс какой-то.
Старушку с лестницы я, может быть, и не столкну, как Шопенгауэр, но…
ну ладно…злой:-) :-)
Ну нет. Не злой. Одиозный бывает…))